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他们来到厨房。
“想来杯茶吗？”
“有咖啡吗？”
“恐怕只有速溶的。”
“那也行。”
胖查理拧开电热壶。“远道而来，嗯？”他问。
“洛杉矶。”
“飞机怎么样？”
男人坐在餐桌旁，耸了耸肩。这是那种足以表达任何意思的耸肩。
“嗯。你计划待多久？”
“我还没仔细想过呢。”男人——蜘蛛——兴致勃勃地环顾着胖查理的厨房，就好像他这辈子从没见过厨房似的。
“咖啡怎么喝？”
“黑若夜，甜如罪。”
胖查理把杯子放在他面前，又把糖罐递了过去。“自己来吧。”
蜘蛛一勺接一勺地往咖啡里加糖，胖查理坐在对面凝视着他。
他俩的相貌有种亲人的相似性，这点勿庸置疑。但如果仅此而已，就根本无法解释胖查理看到蜘蛛时，心中那种强烈的熟识感。蜘蛛的模样很像是胖查理心目中自己的样子，而不是那个每天一成不变地出现在浴室镜子里，略有些令人失望的家伙。蜘蛛更高，更瘦，更酷。他穿着黑红色的皮夹克和黑皮裤，而且十分合身。胖查理试图回忆起梦中那个潇洒男人的穿着打扮。蜘蛛身上有种传奇色彩，光是坐在这个人对面，就能让胖查理觉得自己局促、笨拙，还有点蠢。这不在于蜘蛛穿的是什么样的衣服，而在于胖查理知道自己穿上这身衣服，只会像是个打扮糟糕的人妖。这也不在于蜘蛛微笑的样子——很自然、很快活——而在于胖查理笃信不疑，他就算从今天开始，对着镜子练习微笑直到世界末日，也挤不出一半的魅力、自信，还有那耀眼夺目的气派，哪怕一个都不可能。
“你参加了妈妈的葬礼。”胖查理说。
“我也想过等仪式结束后去跟你打声招呼，”蜘蛛说，“但我不知道那是不是个好主意。”
“真希望你当时就来见我，”胖查理想了想又说，“我本以为你会参加父亲的葬礼。”
蜘蛛说：“什么？”
“他的葬礼。在佛罗里达。几天前。”
蜘蛛摇摇头。“他没死，”他说，“我敢说，如果他死了我会知道的。”
“他死了。我把他埋了。哦，我是说我填好了墓穴。你可以去问希戈勒夫人。”
“他是怎么死的？”蜘蛛说。
“心脏病发作。”
“这不能说明任何问题。只能说他死过。”
“哦，是的，他确实死了。”
蜘蛛的笑容消失了。他盯着手里的咖啡，似乎觉得可以从中找到答案。“我应该去确认一下，”蜘蛛说，“不是说我不相信你。可这事关我的老爹。虽说我的老爹也是你老爹，”他做了个鬼脸。胖查理知道这鬼脸是什么意思。每当父亲的话题冒出头来，他都会做这个表情，当然是在心里。“她还住在老地方吗？我们小时候的隔壁？”
“希戈勒夫人？对，还在那儿。”
“你从那里带回什么东西来了吗？画片？或是照片？”
“我带了一箱子照片回来。”胖查理还没打开过那个大纸板箱，它还在客厅里。查理把箱子拿进厨房，放到桌上。他用一把餐刀切开箱子周围的包装带。蜘蛛把手伸进箱子，用细长的手指翻找着照片，好像在玩扑克似的。他最后拿出一张母亲和希戈勒夫人二十五年前的合影，她们就坐在希戈勒夫人家的门廊上。
“这个门廊还在吗？”
胖查理努力回忆起来。“我想，还在。”他说。
后来他回想此事时，实在记不起是照片变大了，还是蜘蛛变小了。他可以起誓说这两件事都未曾发生过，但无论如何，蜘蛛走进了照片，这是无可辩驳的事实。照片闪烁微光，泛起涟漪，把他吞了下去。
胖查理揉了揉眼睛。他独自一人坐在厨房，时间是早晨六点。餐桌上放着一盒子的照片和文件，还有个空杯子。他把杯子放进水槽，走回卧室，躺在床上，一觉睡到了七点一刻。